Feliz año...!

Nunca supe entender cómo en cuestión de horas podemos pasar de oler a ayer a disfrutar el olor del mañana. Una fecha curiosa esta, que cada año se repite (con mínimos cambios) y que nos recuerda que el tiempo es como el gato de Schrödinger y puede existir y no existir en un instante. 

 Para mí el año empieza en Septiembre cuando empieza el curso, cuando empieza el trabajo, después del calor y el aburrimiento del verano. Para mí el año empieza con un proyecto y no con un rito manido televisado y lleno de clichés.

 Se han sacado muchos vestidos viejos en 2015, demasiados… Y los vendieron de modernidad y dijeron no es antiguo es vintage. Reformas estructurales que apuestan por un cambio de sistema o por una vuelta a sistemas anteriores, que es lo mismo y es el mismo, que se repite con mínimas variaciones cada año… ¿Cuántas veces han cambiado de disfraz? Y en realidad siguen siendo Ramón García y Anne Igartiburu… Y lo puedes notar por su capa, añeja, moderna y vintage. Como un neoliberalismo de pasarela. La capa que esconde la Corrupción con mayúscula, esa misma tan legal, tan conveniente, que defiende el mantenimiento de un status quo para someternos a todos por nuestro bien. La capa que esconde al ser humano, que lo convierte en un personaje de ficción, plano y secundario y nos dice que tener humanidad es ser un antiguo...

Yo sólo pido amor para 2016, amor universal que destruya esas capas añejas que esconden el alma humana, que nos hacen creer que las cosas se inician repitiendo esquemas y no saliendo a volar. Que nos impiden (por falta de visión) aprender a volar en conjunto. El ser humano al que yo quiero es bello, es hermoso porque no se calla, es digno porque sabe que no es más ni menos que nadie y que por tanto no merece más ni menos que nadie. No sabe de primas de riesgo, no sabe de mercados bursátiles porque prefiere jugar a otros juegos. Porque no le gusta que nadie salga lastimado en sus diversiones. Porque sabe que no somos independientes pero prefiere cooperar con el grupo que someter por sus miedos.

 ¡Feliz año a todos los que aún quedan con piel humana habitando este planeta! Será nuestro el futuro y será más que un instante. Será la eternidad.

Si quieres resultados distintos...

Nos dicen que hay que buscar un "cambio sensato", nos dicen también que existe un "capitalismo razonable"... nos dicen tantas cosas que apenas podemos escuchar nuestra voz interior, esa que tantas veces nos ha dicho que teníamos que "cambiar radicalmente" si no queremos obtener el mismo resultado, esa misma que se lamenta viendo lo razonable que resulta que en este planeta, con tantos avances, hayamos sido incapaces de evitar que el mar siga tragándose personas. 

Cuando nos dicen que el cambio es imposible, cuando juegan con las cifras, con el dinero... Siempre pienso que igual de absurdo es exigir Déficit cero que Pobreza cero, al menos de entrada y siguiendo con los juegos de cifras. Así que aceptemos que partimos de distintos conceptos de utopía y que tanto en un caso como en el otro la voluntad política no es más que una voluntad ética. 

Si somos capaces de recortar derechos, de dejar a la población sin sanidad, sin educación por cumplir ese déficit cero es porque la voluntad se puede imponer a cualquier cifra, a cualquier dato y sobre todo a cualquier lógica. 

Cambiaron la Constitución porque no se podía... cambiemos este país para que esas voces internas, esas mismas que han hecho que estos, los razonables y sensatos, se equivoquen una y otra vez, en diagnóstico y resultado se queden sin el poder de seguir implantando sus distópicas utopías. 

Porque nos dicen que el ser humano es avaricioso y egoísta. Y no lo niego, el ser humano se compone de múltiples rasgos y no todos son positivos. Pero ¿es cierto que sólo la avaricia y el egoísmo nos definen? Sí así fuera ya nos habríamos extinguido. Lo que yo veo es a personas ayudando a personas, a personas sufriendo por soledad porque quieren estar con otras personas... Yo veo amor, veo empatía, veo cooperación, veo solidaridad y veo muchas risas. También hay egoísmo, también hay avaricia... No lo voy a negar. 

Y sin embargo, ¿por qué tenemos que basar nuestros modelos y fomentar los rasgos más negativos y minoritarios del ser humano?

¿Por qué aceptar el camino que marcan aquellos que ni siquiera son capaces de valorar todo lo bello que hay en su entorno o incluso en ellos mismos?

Cosas que me dijeron (y confundieron) sobre el amor.

De pequeña me contaban muchos cuentos, en ellos un príncipe tenía que vivir una auténtica odisea, viajar por miles de lugares y correr graves peligros hasta llegar a un castillo. En ese castillo había una torre y en la torre una princesa. La princesa había esperado en soledad la llegada de aquel príncipe. En ocasiones el príncipe para rematar la jugada debía matar algún dragón que tenía secuestrada a la princesa, a veces no había siquiera dragón. Sin explicar muy bien porqué la princesa estaba encerrada (con o sin dragón) llegábamos al "hermoso" final donde el príncipe como premio a sus heroicidades y la princesa como premio a su soledad y espera se recibían el uno al otro. Y eso era el amor.

Después recuerdo conversaciones con mis amigas, recuerdo a una de ellas que decía aquello de que "los hombres se divertían con algunas pero que a la hora de la verdad estarían con quien no estuviese tan usada". Ya entonces me pareció una absoluta gilipollez, pero pensándolo bien sólo me contaba una vez más el cuento de la princesa, la espera y la soledad que te darán el premio.

Entonces empecé a plantearme si el amor debía ser un premio o quizás era otra cosa... y me enamoré. Me he enamorado más de una vez y me he sentido muy feliz pero lo cierto es que nunca me he sentido premiada. Menos aún premiada por mi soledad y espera... He intentado vivir en esos mundos donde ocurren las heroicidades y me lo he pasado muy bien. Si había príncipes de paso (de esos que sólo van hacia el castillo) los miraba con pena y los dejaba pasar. Para mí el amor no era un premio, era un acto espontáneo de magia y comunión. Un acto entre personas y no entre personajes ficticios.

Pero también vi películas y series de TV... Recuerdo una vez que en una famosa serie una de sus protagonistas (que acostumbraba a las heroicidades más que a ser princesa) estaba enferma y no había nadie para cuidarla. Entonces la protagonista de la serie con su estridente voz en off (sí, a esa voz le gustaban los zapatos) te decía que en ese momento ese personaje se planteó qué hacía con su vida y aceptó con ello la propuesta de uno de esos príncipes de castillo. Era hermoso, no debías esperar, a veces esos príncipes también redimían a princesas descarriadas cansadas de otro tipo de soledad, la soledad del guerrero. Pero entonces no había premio, más bien bondad, se habían apiadado de ti. Era algo así como la explicación al dragón... Lo que te alejaba del príncipe había muerto. Él lo había matado y ya estabas en deuda.

El amor era un premio o el amor era una deuda esas eran las opciones. Y sin embargo yo había amado sin contemplar ninguna de estas posibilidades. ¿Sería que lo mío no era amor?

También había leído filosofía, me habían dicho que habíamos sido cortados en dos, que debía buscar mi media naranja. Qué yo no estaba completa... Hasta el DRAE apoya esta postura, aunque también dice que el amor es: "Sentimiento hacia otra persona que naturalmente nos atrae y que, procurando reciprocidad en el deseo de unión, nos completa, alegra y da energía para convivir, comunicarnos y crear."

Eso sí me sonaba más... Pero claro no había héroes, ni princesas, ni dragones, ni premios... Además había actividad, ganas de crear, de comunicar, iba hacia adelante. El amor era el inicio de algo no una finalidad. 

¿Será entonces que todo eso que me habían contado no era amor sino un simple cuento de hadas?

Andalucía No sólo hay una.

Río Tinto, Huelva.

Andalucía es Juan Ramón paseando por Moguer cuestionándose si la modernidad destruirá el paisaje...qué hubiese escrito este onubense ilustre de haber conocido el Polo químico. Porque Andalucía también es el Polo químico, la celulosa y las montañas de 30m de fosfoyeso al lado del Odiel. Es el lince y peregrinos que ensucian sin pudor su hogar todos los años. Porque también es eso, romerías, clasismo y por supuesto documentales que lo critican y son censurados. Andalucía es Doñana. Y son ríos tintos y países de fantasía, son ingleses recordando quien manda y un año de los tiros para la cuenca minera. Destrucción y construcción, paisaje, poetas, rebelión y barbarie. 

Caricatura del grupo sevillano Smash.

Andalucía son los Smash, es Lole cantando y Manuel a la guitarra, es Silvio, y es Salvador Távora recordándonos lo triste que es nuestro pueblo. Pero también son las mujeres con rastas vestidas de flamenca, los jóvenes que tienen en un mismo día reunión en la hermandad y en las juventudes comunistas. Son las vírgenes y es Estrella sublime de tapeo por el barrio de Santa Cruz. 

Wallada Al-Mustakfi, poeta cordobesa siglo X.

Andalucía es la Mezquita, reconvertida en catedral y robada por los buenos cristianos. Andalucía también es Alcolea venciendo a los borbones, Julio Anguita conquistando para la izquierda la ciudad de los califas. Es Wallada Bint Al-Mustakfi escribiendo poemas a su amor imposible en el siglo X, mostrando que las "armas" y las letras no eran sólo cosa de hombres. Andalucía es tradición, ruptura y vuelta a empezar. 

Baeza, Jaén.

Andalucía son olivos, es el pueblo sometido como cantaba Miguel Hernández "Jaén levántate brava...no vayas a ser esclava con todos tus olivares"... Son iglesias con mensajes de masones camuflados en ciudades-museo escondidas por la sierra Mágina. Restauraciones polémicas fruto del sincretismo que siempre fue una forma de ser. Porque Andalucía también es Bailén luchando por la independencia mientras venden aceite de Toledo rodeados de olivares.  

Playa de El Palmar, Cádiz.

Andalucía es mar, es luz, es costa... Y son hippies en los Caños o el Palmar, surferos en Tarifa, chirigotas por Febrero o reivindicaciones en el Falla. Y una pequeña península, de difícil acceso, inventando la modernidad para eso "lejano" y "cercano", esa circunstancia, que llamamos España. Y también son bases militares de otros países que impiden que los barcos comuniquen sus costas. Que nos convierte en independientes, dependientes, en seres libres y esclavos. También autopistas con peajes que nunca se acaban de pagar...

Invernaderos de Almería vistos desde el espacio.

Andalucía es hacer rutas por Cabo de Gata, visitar pequeños pueblos de pescadores que no tuvieron la "suerte" de ser atractivos para especuladores. Es el desierto y es Hollywood. Es la miseria entre plásticos, y es huerta, y es hambre. Es emigración e inmigración. Es el extremo y el centro que lo explica todo. 

Templo budista de Benalmádena, Málaga.

Andalucía es Ronda, dónde todos gritamos "coño" al asomarnos a su balcón. Es Antequera y sus paisajes naturales. Porque Andalucía también es la Jet Set instalada en su costa, es Gil y es el símbolo del robo y de lo hortera que puede llegar a ser la opulencia. Pero también es budistas escondidos en sus montes, extranjeros que viven en pueblos de excéntricos que de tanto rodar perdieron su nacionalidad y son de todas partes y de ninguna. 

Andalucía es la Alhambra y el Albaicín, tomar tapas en la calle Elvira, gratis con la cerveza. Es la nieve y es la playa. Pero también García Montero, Egea y Álvaro Salvador mostrando al mundo que la poesía en los 80 requería de "otra sentimentalidad". Son estudiantes y ciudades fantasmas en verano. Pueblos llamados Peligros, para curarse de los tontos que lo evitan. 

Andalucía es el todo y la nada, Andalucía es mucho más que claveles y guitarras. Andalucía No sólo hay una. 

Epicentro en Albacete.

Gea tiembla sola antes de que la hagas temblar.

Ella prefiere darse sus propios ritmos.

Y llorará y se tragará a sus rivales,

y la próxima vez que tiemble

no lo dudéis, 

os hará temblar de miedo. 

A mi generación encontrada:

Cautivos y desarmados como el ejército rojo en 1939 así nos encontramos muchos en estos tiempos grises y de aceras. Íbamos a tomar las calles y las plazas, a ser remedio, y finalmente lo fuimos, sólo que aún no se ve. Pero mejor ir lento cuando se va lejos...

Y somos como adolescentes sin pandilla, con mal carácter, que navegan por un río turbulento hacia un mar al que no quieren llegar, a la mutación social establecida, al esperpéntico ser fruto de múltiples contaminaciones. Y descubres que el anciano no es sabio y que el demonio sabía más por rebelde que por viejo y que probablemente dios no exista más que para oponerse a Lucifer. Finalmente sólo puedes admirar a los niños, con sus cabecitas tan ecológicas. Y miras dentro de tu mochila, cuántas piedras, piedras que jamás necesitaste y que aparecen como montañas de 30m de fosfoyeso al lado del Odiel. 

En la mutación muchos hemos ganado un tercer ojo, ese que nos permite ver la dolencia, descubrir que adolecemos de adolescencia. Y sabemos que Perdida no es una Generación, sino la parte vital de una estructura para seguir viva. 

Nacer siempre duele, pero no enferma y nosotros sabemos recorrer caminos en paralelo y por la misma senda, rompiendo con las leyes de la física o confirmando aquello de que el tiempo no existe y la realidad es sólo una creación lingüística. 

Y nos dirán ahora toca trabajar y mantener la especie, y cada vez más solo... Cásate, repite esquemas, sabemos que no funcionan pero no tenemos más recetas. Y tú piensas, y si yo si puedo innovar en esta cocina. ¿Y si deconstruimos la paupérrima construcción social que nos imponen?

Nos tocó ser una generación encontrada, nos encontramos en las plazas, en la red, y no estaremos cada vez más solos pero si seremos cada vez más únicos. Dejemos los viejos esquemas, la vejez está sobrevalorada, seamos como los niños, con sus cabecitas, tan y tan ecológicas. 

Sintaxis del amor (romántico).

Recuerdo mis teorías adolescentes sobre el amor, mi manera de describir lo que otros llamaban amistad con momentos eróticos. El amor debía ser una oración coordinada compuesta por tanto por dos proposiciones y cuyo nexo sería "y" conjunción copulativa. Lo opuesto eran las relaciones subordinadas, donde pese a existir dos sintagmas verbales no podemos hablar de más de una oración. Es una oración simple con dos sintagmas verbales donde uno de ellos simplemente cumple una función requerida por el verbo del otro. Está opción es la que habitualmente propone el malentendido "amor romántico", basado en la férrea estructura del patriarcado social. 

Un ser humano que se considere completo, una vez que se descubre como oración subordinada de complemento directo, no puede evitar sentirse el objeto. 

¿Su verbo puede permitir eso? ¿Tras el análisis sintáctico quedará todo igual?

Se ha establecido una relación de dependencia que sólo puede solucionarse si el sintagma verbal que se corresponde con la subordinada recupera su propio sintagma nominal. Es curioso nominal es nombre y el nombre equivale a la identidad. 

Pese a las teorías de "amor" del sin ti no soy nada, hay seres que necesitan estar completos, ser una oración con sus propios sintagmas, sin ser requeridos por ningún verbo ajeno. Esos seres sólo pueden amar bajo la circunstancia de ser una sola frase que se coordina mediante "y" conjunción copulativa. 

Y así con la coordinación llega la amistad con momentos eróticos o las naranjas enteras y todo lo que, al menos bajo mi parecer, es el verdadero amor, un amor que no es necesidad sino gusto. Uno que se desarrolla por una cuestión de estilo.  

2014.

No pienso reconocer un fin en este día, no lo consideraré día viejo, ni mañana hablaré de año nuevo. Y sin embargo, aunque siempre he considerado que el año empieza en septiembre, hoy es ese día en el que todos hacemos propósitos y por algo será, yo misma me incluyo. Ese día en el que para muchos está a punto de comenzar algo nuevo, y de por fin hacer borrón y cuenta nueva. Puedo aceptar mis contradicciones o pensar que en septiembre comienza mi año físico y en enero el espiritual. Qué en ambas ocasiones hay un año nuevo, un comienzo, una ruptura, una hoja en blanco. 

El 2013 ya es pasado o quizás aún es presente y lo será por mucho tiempo. Dejamos atrás un año lleno de catástrofes naturales, de trenes que descarrilan, de un mundo con dos papas, de recortes, de vuelta de tuerca y de dictadura que nos llega a fuerza de leyes de seguridad ciudadana. Un año terrible y sin embargo yo sigo creyendo en el ser humano. Un ser libre, bello, fuerte y que no se calla. Y en las mareas, y en las primaveras, en los que gritan las injusticias porque no pueden guardarlas dentro, en los que se niegan a aceptar que otro mundo no puede ser posible. 

Deseos, propósitos, todos haremos unos cuantos, la mayoría según las estadísticas no serán cumplidos. Y aún así habrá merecido la pena. A finales de diciembre nos paramos a pensar, será por el frío, a analizar, a descubrir, y a ser críticos. Sólo así surgen los verdaderos propósitos, aquellos que si serán cumplidos, aquellos que se forjan desde dentro, el renacer del fénix. 

Os dejo a cada uno con vuestras entrañas que tendrán mucho que decir en esta noche. Con vuestros sueños, con vuestros anhelos. ¡Seguid libres, bellos, fuertes y charlatanes! 

La ilusión.

Llevamos mucho tiempo oyendo aquello de que "debemos recuperar la confianza de los mercados", el mismo tiempo que llevamos en una progresión absoluta y catastrófica de pérdida de confianza en el ser humano. 

Pero miro a la calle y veo gente caminando, entro en los bares y los escucho dialogar... La gente lucha y es fuerte. Hay  toda una generación condenada y aún así siguen teniendo sueños y luchando contra estos gigantes que no son más que molinos de viento. 

Y veo esperanza y sobretodo ilusión. Y me planteo ¿se puede vivir de algo que no sea la ilusión?. No digo si se puede comer, por supuesto que sí, sólo de ilusión pocos afortunados comen. Pero... ¿se puede vivir? 

Es imposible. Es esa ilusión la que nos lleva a caminar, incluso cuando todos dicen que no tenemos piernas. Es ella la que nos hace levantarnos cada mañana y pensar que puede ser un gran día, y que si no lo es, ya llegarán  otros. 

Hay épocas grises y etapas de un negro muy oscuro. Los señores malvados o necios, o sean como sean aquellos que deciden que los demás no deben tener ilusión se están encargando de inventar un futuro para nosotros que aún no existe. La solución es ir caminando paralelamente. Si ignorar la maldad, combatiéndola con justicia y conocimiento. Siendo responsables, que no es ser ordenado, ni puntual, sino saber responder antes tus actos y palabras, saber rectificar si cometes errores y defender tu postura con argumentos. 

Todos sabemos reconocer, desde la más tierna infancia, donde habita lo justo y que es completamente injusto. Por lo tanto no tenemos dificultad para discernir en esta encrucijada. 

Sabemos cómo hacerlo y estamos plenos de ilusión. Sólo nosotros decidiremos que será nuestro futuro y que "generación" o que "mentalidad" debe desaparecer, debe ser una "mentalidad perdida". 

Lucidez.

Cuando la realidad se diluye y aparecen las tinieblas. Y se genera así el locus amoenus de la confidencia. Entonces todo son palabras, todo confesiones, todo ruinas que se reconstruyen. Y ya no vale nada, porque esto no existe. Es oniria invadiendo mi falso estado consciente. Y me gustaría exagerar, se irónica, divertida. Pero ya no puedo. Mi alma está cansada de la sonrisa pintada del payaso.

Ciegos que propagan una visión, y la extienden como una epidemia, y todo enferma de ceguera.

Quizás esa es la historia del mundo, ciegos iluminados recitando romances ripiosos.

Incluso puede que en cada historia personal haya exceso de experiencias de ceguera, de sordera, de mutilación de extremidades que nos impiden el tacto, de pérdida del olfato y sobretodo de falta de gusto. Es probable que yo ahora sólo sea un ciego que propaga visiones.

Y me disperso y siento el dolor del aire que aunque lo roza todo nada puede coger, controlar, poseer...

Y todo empezó en ese momento en que llegó el primer pensamiento, y tras él todos los demás y fuimos atractivos para el fuego. Y ardimos como brujas en la hoguera y ya sólo somos cenizas. Hemos perdido así el interés, la presa ya es caza. Nos llegó la inmortalidad, y ahora el miedo nos teme...¿a qué esperamos para actuar?

Cálido.

Se oye el tiritar de unos labios
morados por el frío de esta noche.

¡Son mis labios!

¿Me oigo tiritar morada esta noche,
o siento que el frío hace que oiga mis labios?

¡Son mis labios!

Sedientos de tus besos te reclaman.
Se oye crujir unos huesos,
reumáticos y congelados.

¡Son mis huesos!

¿Me oigo reumática como crujo
o son mis huesos que suenan congelados?

¡Son mis huesos!

Anelan quizás la envoltura de tu cuerpo.
¡El pijama es un invento inútil!
Si tienes frío arrópate
con la violencia de un cuerpo
y la ternura de unas manos.

Desfallece de sexo
perdido por amor,
de amor,
ganado por el sexo.

Nubla mi vista...
Ya no veo nada.

Somatización.

Sentía que se iba a volver loca de amor. El nerviosismo atravesaba su cuerpo como una aguja punzante y en ese momento sintió que amaba. Hacía noches que no dormía, sólo pensaba, imaginaba, leía y veía las páginas como si contaran su historia. Aunque no tuvieran nada en común.

Tenía trabajo por hacer pero no se concentraba, sólo amaba y su amor le daba miedo y el teléfono no sonaba. Quería llamar pero de la misma forma deseaba no hacerlo. Quería ser amada y no se daba cuenta de que ahora era distinto, porque ahora ella amaba.

No se enamoró de la belleza, ni de la conversación, ni necesitó un momento mágico para abrir su cuerpo a las experiencias empíricas del amor. Ahora no existían argumentos, era el corazón quien hablaba, y aunque fuera razonable no pretendía sacar razones. Esta vez no necesitaba justificaciones, esta vez no lo hablaba con nadie buscando convencerles de que era el amor de su vida. Todo era impulsivo y nervioso. Su mente aunaba éxtasis y miedo y su corazón palpitaba como nunca antes lo hizo. Temió que le diera un infarto.

Todo había sido fácil, eso pensó, pero no, todo era difícil. Su corazón no podía resistir un minuto más amar así, con esa locura, con ese nervio.

Pensó en que debía contarlo todo, pero sólo a él. Pero le daba miedo. No quería asustar con su locura de romántica postmoderna. No quería enamorarse de alguien como ella, a quien nunca jamás iba a poseer en su totalidad. Mas el deseo que le provocaba lo imposible hacía arder aún más su corazón, debilitado de tanto amar.

Según la autopsia: murió de amor una tarde calurosa de Agosto.

RUINAS

(Fotografías del húngaro André Kertész)

Llevaba varios días soñando con ruinas. Había leído un artículo sobre las ciudades devastadas, envenenadas, sobre Pripyat , Pompeya...sobre la ceniza. Sus ruinas pueden llegar a compartir mucho con un desastre nuclear, con un volcán.

Se imaginaba a sí misma huyendo por las silenciosas calles que nos quedan cuando el tiempo funde la eternidad con el momento. Nunca soñó a color, sus ruinas eran en blanco y negro... Y su voz gritaba sorda.

¿De que huía? ¿Acaso el Vesubio había entrado en erupción? ¿Quizás había estallado la planta?

Ella no lo sabía, y en su mundo onírico corría sin cansancio, sin piernas, sin brazos, etérea, difusa...huía del presente eterno, del purgatorio de la ruina.

Sólo oía la energía que le susurraba gritos de desesperación y muerte.

Cada noche antes de dormir intentaba imaginarse en lugares hermosos, llenos de flores de colores, cargados de música, rodeada de gente. Pero las imágenes de la barbarie volvían una y otra vez. Aquella noche soñó con la guerra, con la soledad tras la batalla en el campo, pero sobretodo con las calles derruidas de la ciudad tras el bombardeo. Ella corría de nuevo sobre fondo gris callado. Sin piernas, sin brazos, etérea, difusa...

Tras varios días de ruinas, de soledad, decidió pasar el testigo...quiso que otros vieran aquello que tanto le atormentaba. Volvió la mirada a su alrededor y mostró a todos nuestros lugares abandonados, nuestros recuerdos de la desgracia: Pripyat, Pompeya, el campo de exterminio en Auschwitz, el solitario desierto de minas en Sahara occidental...

Sus sueños le advertían de un nuevo paisaje, de la herencia que dejamos, de aquello que podrán estudiar sobre nosotros los arqueólogos que vendrán luego.

Ella seguirá con sus ruinas, les hará un homenaje cada noche. Aquellas ruinas que ya deberían ser símbolo.

CREDO.

Creo en ti, hermoso hombre, hermosa mujer, creo en vosotros y confío en vuestra belleza. Creo en los versos perdidos, en los besos robados, en el amor sincero y en la confianza del amigo. Creo que juntos podemos mostrar a todos tanta belleza. Creo en tu sonrisa, bailo cada día con tu canción.
Tú eres dios, el verdadero. Confía, lucha y ama. El amor lo puede todo, mueve las grandes piedras que nos impiden vernos. Aléjate del mentiroso, hermano. Si te acercas mucho a Pinocho puede que te saque un ojo con su alargada nariz, si te sigues acercando te dejará ciego y no podrás jamás contemplar tanta belleza.
Creo que el mundo puede tener otro rumbo, que está destinado a ello. Creo en tí y espero que confíes en mí. Sólo el amor me mueve en estas palabras, en este impulso, en esta necesidad. Creo que la vida es esto, es amar, es compartir, es vivir y es reir. Creo que no debíamos fiarnos de quién intenta separarnos. El hombre es dios en su conjunto, es poderoso y creador. El hombre ama y es capaz de grandes hazañas. Caminemos juntos, gocémonos, disfrutemos de tanta belleza ocultada durante siglos.
Yo creo en ti, yo creo en vosotros, en todos.

Esperanza.

Cuando un problema se convierte en un poema, ese poema puede ser himno, y ese himno puede ser esperanza.

Es más fácil encontrar...

Hoy quiero compartir algo, necesito hacerlo, entre otras cosas porque en esta canción esta todo lo que hoy tengo que decir.

Rosas en el mar. Luis Eduardo Aute.

VOY BUSCANDO UN AMOR
QUE QUIERA COMPRENDER
LA ALEGRÍA Y EL DOLOR.
LA IRA Y EL PLACER
UN BELLO AMOR SIN UN FINAL
QUE OLVIDE PARA PERDONAR
ES MAS FÁCIL ENCONTRAR ROSAS EN EL MAR

estribillo.

VOY BUSCANDO LA RAZÓN
DE TANTA FALSEDAD
LA MENTIRA ES OBSESIÓN
Y FALSA LA VERDAD
QUE GANARAN QUE PERDERÁN
SI TODO ESTO PASARA
ES MAS FÁCIL ENCONTRAR ROSAS EN EL MAR

estribillo.

VOY PIDIENDO LIBERTAD
Y NO QUIEREN OÍR
ES UNA NECESIDAD
PARA PODER VIVIR
LA LIBERTAD, LA LIBERTAD
DERECHO DE LA HUMANIDAD
ES MAS FÁCIL ENCONTRAR ROSAS EN EL MAR

estribillo.

VOY BUSCANDO UN LUGAR
PERDIDO EN EL MAR
DONDE PUEDA OLVIDAR
DEL MUNDO LA MALDAD
LA SOLEDAD QUIERO BUSCAR
PARA PODER MORIR EN PAZ
ES MAS FÁCIL ENCONTRAR ROSAS EN EL MAR

estribillo.

Creyente.

Nadie dijo que iba a resultar fácil. Y ahora que lo pienso, tampoco me dijeron que resultaría tan díficil. Sólo que no era fácil. El problema de los creyentes como yo, que creo en el ser humano, en su bondad, en el amor, en las quimeras, en los sueños y en los poemas, es que al no demostrar nuestras teorías por no ser necesario, acabamos viviendo en continuo desengaño. ¿No queda nada puro?
Ayer al ver una placa en una portería leía "centro de belleza" y pensaba, qué irónico si el mayor centro de belleza se encuentra por las calles, por los parques, por el campo, por la ciudad, en las personas...¿porqué alguién iba a malgastar tiempo y dinero en un sitio donde te prometen algo que puedes encontrar gratis y en todas partes? Hoy sin embargo, vuelvo al desengaño o quizás mejor al contraste. Tan bello todo, y tan feo. Tan natural y tan preparado. Me entran ganas de vomitar lo aprendido cuando se opone tan fervientemente a lo que siento. ¡No quiero saber más! Me duele mucho el conocimiento, quiero seguir siendo feliz. No voy a luchar contra el contraste, no voy a luchar contra...sólo lo haré a favor, a favor de lo que creo del ser humano, de su bondad, del amor, de la quimeras, de los sueños y los poemas...
Siempre a favor pese al desengaño. Siempre feliz pese al centro de oscuros pensamientos, de escenas preparadas y de caretas interesadas.

La felicidad es una isla en medio del valle de lágrimas.

¿El baila sin música? ¿O quizás baila con mi música y ni si quiera lo sabe?
Todos llevan mi ritmo y parecen felices.

Lo que mejor resulta es un día horrible, cansado, detestable para que todo resulte inspirador...Digo adiós al camión de la basura y me parece la más épica de las despedidas...

Así no terminaré el cigarro en la vida.

Hoy quiero hablar de lo bello, paradójico o no.

¡Qué confensión me estoy montando! Quizás porque hoy presencié misa...

Me encanta Silvio Rodríguez.

¡Me olvidé del cigarro! Voy a ver que cuenta.

Hoy paso de la familia, de la religión, de la política, hoy amo a todos, hoy quiero todo, me alejo de mis filisofías...


¿Seguirá hablando la ventana?

Aparece la policía y es incapaz de agredir a mi estado anárquico...quizás es porque como alguien dijo una vez...no se puede someter a la obediencia a quien no busca mandar...

Estoy loca y helada.

Ya no hay cigarro. Se acabó la música.

La historia no es más que un tiempo interminable de guerra. Al principio se temió la espada, después la pistola, más tarde las granadas, en 1945 la bomba atómica. Quiero compartir un sentimiento, un deseo, un reflejo y una imagen que no se olvida.

Visión de Hiroshima


Arrojó sobre la triple ciudad un proyectil
único, cargado con la potencia del universo.
Mamsala Purva
(Texto sánscrito milenario)

Ojo con el ojo numeroso de la bomba
que se desata bajo el hongo vivo.
Con el fulgor del hombre no vidente, ojo y ojo.

Los ancianos huían decapitados por el fuego,
encallaban los ángeles en cuernos sulfúricos
decapitados por el fuego,
se varaban las vírgenes de aureola radioactiva
decapitadas por el fuego.
Todos los niños emigraban decapitados por el cielo.
No el ojo manco, no la piel tullida, no sangre
sobre la calle derretida vimos:
los amantes sorprendidos en la cópula,
petrificados por el magnesium del infierno,
los amantes inmóviles en la vía pública,
y la mujer de Lot
convertida en columna de uranio.
El hospital caliente se va por los desagües,
se va por las letrinas tu corazón helado,
se van a gatas por debajo de las camas,
se van a gatas verdes e incendiadas
que maúllan cenizas.
La vibración de las aguas hace blanquear al cuervo
y ya que no puedes olvidar esa piel adherida a los muros
porque derrumbamiento beberás, leche en escombros.
Vimos cúpulas fosforecer, los ríos
anaranjados pastar, los puentes preñados
parir en medio del silencio.
El color estridente desgarraba
el corazón de sus propios objetos:
el rojo sangre, el rosado leucemia,
el lacre llaga, enloquecidos por la fisión.
El aceite nos arrancaba los dedos de los pies,
las sillas golpeaban las ventanas
flotando en marejadas de ojos,
los edificios licuados se veían chorrear
por troncos de árboles sin cabeza,
y entre las vías lácteas y las cáscaras,
soles o cerdos luminosos
chapotear en las charcas celestes.

Por los peldaños radioactivos suben los pasos,
suben los peces quebrados por el aire fúnebre.
¿Y qué haremos con tanta ceniza?

Óscar Hahn. Poeta chileno nacido en 1938.

Sol.

Era temprano y aún no terminaba de amanecer. Todos miraban al cielo con ansía pero el sol no salía ni por el este ni por el oeste. Era pronto aún para la aurora...era tarde ya para todos aquellos que estaban esperando.
Una voz gritó fuerte anunciando que en el pueblo vecino ya llegaban los rayos del sol. Todos se llenaron de esperanza...pero seguía sin salir...
Pensaron entonces que el cielo estaba nublado y que eso les impedían poder admirar al sol. Entonces se lamentaron de la niebla. Sin embargo sabían que nada podrían hacer...que si la niebla no se iba por si sola...ellos, no podrían hacer nada.
Pasaron los días y las nubes seguían tapando el brillo que debía darles el nuevo sol...pero nunca llegaba...algunos enloquecían, otros enfermaban...muchos morían.
Unos pocos valientes decidieron ir a visitar el pueblo vecino para poder conocer el sol. Al llegar lo vieron de lejos y se llenaron de alegría...pero pronto unos hombres los encerraron en una habitación sin ventanas...ellos no podían gozar de su sol, debían esperar al suyo si es que llegaba.
Se sentían solos, impotentes, querían gozar del sol y ni si quiera donde el sol había alumbrado siempre ellos podían disfrutarlo.
A los pocos días volvieron a su pueblo...donde el sol seguía sin salir...y entendieron que el nublado se parecía bastante a esa habitación donde habían estado metidos durante mucho tiempo...Comprendieron entonces que el sol salía en todas partes y que a ellos simplemente se lo habían robado.